roberto bianchi, uruguay

CANTOS PARA UN POEMA   de Roberto Bianchi   Canto I   poema mío que te encuentro en la lágrima que saltas de aguacero en pedrerías en láminas de piel sobre un desierto que late sus oasis de ternura poema mío de los huracanes que rayan las distancias y los vuelos nunca olfatean el silencio errante que nace de la muerte de mi boca mi boca muere cuando no la encuentras poema mío de la sangre oculta hecho de rebeldía y de murmullos escondido de duda en la garganta   puedo escribir y me raciman ojos me parte el tiempo sobre las pestañas duermo cuando libero peregrinos cansados de quedarse sin espejos poema tan mío que me enojas me das la vuelta con un carro de espuma me rabias el perfume que registro en cada noche que cierro mis pedazos poema antes de ahora no moría voy a morir porque me dejas solo tan lágrimas serán los días siguientes que deje de escribirte con mis uñas después de ya me falta apenas una luz para encontrarte pequeña como un duende primitivo aquella luz que no recuerda el labio la misma que apagaste en la partida   Canto II   dulcedad en el habla de pájaros ocultos por el alba sombría cuando no se descubren el día ni la noche porque empatan sus luces aproximadamente ciegas   me detiene el oscuro la claridad me alienta y me inclino en las hojas para sembrar rocío   pienso entonces que nadie es dueño de sus ramas nos anidan las aves con pensamientos tiernos y acecha la canalla cuando el día define   juego a no despertarme y el rumor de la orilla me trae labios poetas que recorren mis ojos y todos los sentidos hasta el sentido dulce de la melancolía te pretendo poema desnudo entre mis manos       cuando siempre tan lejos cuando siempre tan cerca como las golondrinas     Canto III   Poema me das lengua cuando estoy sin saliva vienen tus olas rompen mis vacíos tus voces lamen canastos en el aire burbujas de temor en mis baldosas entonces soplan risas entran en las ligeras hendijas de mi cara te apoderas de aliento del ruido de mis dientes vienes a seducirme porque me sabes ávido como tierra que espera entonces llegan llantos entre descubrimientos de ruegos escondidos revisión de pasados sin perdón de las manos casi monótonos si creemos en nadie y sin embargo crédulo arrebato la carne salgo en carrera pretendiéndolo todo busco como perdido del rincón del encuentro me tropiezo los riesgos peligros sin medida hasta comprometerme de plena cacería poema mío y creo que llegas cuando partes otra vez a rendirle presentes a tu ausencia.     Canto IV   me aproximo a tu hombro poema allí descanso amenaza llover para siempre yo descalzo regándote la carga de mi aliento   me olvido que hoy es jueves y te requiero un verso como si estuvieras disponible esos días se mueran en jueves de vallejo   ya no se si es el plomo de la sangre el verdadero lastre de mi historia si puedo confiar en letras que se cambian como luces de tarde en bocas que pronuncian reverencias y se esconden en horas de molusco   sé que las necesitaría entre mis uñas desesperadamente las retenga les muerda las vocales descuidadas bese sus consonantes pies hambrientos   días en que no puedo ni adornarme con rabias en que me crispa la humedad del aire te recurro de urgencias imposible poema indefinido esqueleto de frío que te vas tan lejos   Canto V   lo cierto es que me quema la soberbia y creo que he llegado hasta tu rostro amante de mi hoguera poema mío de escondidas humedades resueltas en tu vientre pretendo poseerte y tú lo has dicho en todas tus ventanas en los ojos de miel de tus imágenes en la puerta labrada de tu casa que sólo abres para hallar el viento silencioso y querido de amores desvelados has dicho siempre: -mis ventanas se cierran a la siesta porque el sol parte sin piedad los huesos de los no prevenidos mi sangre corre sólo por mis venas no la regalo a nadie   por eso gozarte y retenerte es siempre una quimera alguna vez te das a borbotones y quedo colmenado en mis celdas de cera después te vas y como siempre olvidan los caminos tu regreso poema que vales mi estómago mis nauseas la reciedumbre entera de mis miembros los tiempos en que habitas otros mundos la ansiedad ignorada de las piedras en la incansable historia de saberte ajeno     Canto VI   te busco sangre y pétalos voz de matorrales explanada piel estremecida no se puede entender que te derrame te sintetice te recupere desde un laberinto no van a imaginarte corte látigo olvidado a la diestra de mi mano conmovido en la boca de mi hambre justo al borde frutal de mi paciencia     abril de 2001

nina reis, brasil

Erotismo boca a boca Nina Reis   El espíritu de los ángeles retoma sus relatos. Se nutren de pensamientos. Se enamoraran de la propia esencia. El límite de la creación que separa almas y ángeles.   El planeta  gira millones de veces sobre su órbita. Los expulsados de *Ganímedes. Recién llegados, boca abajo, se enlagunan hasta recobrar los sentidos. En silencio abandonan su caparazón. Angustia y placer resbalan al encuentro de sus destinos. Se expanden y reclaman su espacio. Las moléculas se comprimen de impenetrabilidad. En un movimiento acelerado y violento se rompen. El útero agua se dilata. La energía se condensa. Abren los ojos, ahuyentan sus miedos. Desde el principio, carne, agua y deseo reconstituyen el preámbulo del génesis.   Y seguimos: Por detrás del silencio donde la carne es un animal azul o verdes delirios polizón  de huracanes de atentas llamaradas santificada entrega transgresora bebida de nuestra propia boca.   no pienso que no te tendré esta noche que eres una condena abrazado a mis pies una luz que se apaga y cae de  tristeza una pesadilla de kilómetros de agua un extraño hombre cubierto de sal   yo te quiero              lluvia corta entre mis piernas o quizá desaguada en tus dedos   No sé cómo vivir la soledad de mis manos recoger pedazos desde la calma aparente de mi muerte escándalo y tristeza de mi piel   nadie convence a mis ovarios a mis líquidos ni a la planta de mis pies tan acostumbrados a esta rebelión de carne he dejado mi voz proclamar una huelga de pájaros y me sorprendo llevándote en mis costillas.   todos los días meridianas mi cuerpo me moldeas bajo tu techo me acorralas entre tus palabras me gozas entre tus dedos hasta nacer uvas en tu parral es que mi presencia te inunda la casa anestesia tu espalda autoriza el silencio de carne y hueso mientras bailo ruidosamente en tus sudores   me has metido en tu boca en tu garganta de infierno y cielo en esa boca obscena que me traga y me muerde cuando me descanso en sus dientes   cada vez que me derramo bebo tus mujeres presas en la saliva animal feroz que apenas toca la manzana y otros paraísos.     Para descubrir la piel La entrega es pretexto para lamer los instintos. La baba de las entrañas. El amor de los que aman.   La piel desde la sombra. La forma de vivir después de cada viento. El placer silencioso de morirse en cada ceremonia de bocas.   La lengua con su memoria esférica reencarnada en agua. Los poros de los  labios cubiertos  de melanina por donde el sexo migra y alcanza la muerte de los gemidos.     ayer La cama  era nido hueco sin piel un estallido desde la nada que él recorría con sus caricias de fantasma océano amanecido entrepiernas   mi pecho izquierdo esta montaña de carne convocaba sin pudor al  hombre que  saborea su demencia la demencia de los que aman el pedazo cruel de  su costilla o un enmarañado de carne sobre su vientre   sin saber él fecundó la serpiente y todas las manzanas del Paraíso     yo te prometí severas noches y tú me despegaste de tu vientre de tus naranjas sin embargo la casa es sorda y todo continúa con sus hábitos de locura tu lengua sobre las paredes -siempre a las cuatro de la tarde- sopla de arriba y de costado mientras cavo mi ombligo y paso lentamente de líquido a gaseoso   quien besará tus labios no sé.. me  callo para después negar tu muerte en una hoja.     En tus ramas las promesas serán agua en los ojos y cada vez más me aproximaré a tus heridas imposible dejar de creer en tu sombra temblorosa olvidada de los poros remolinos sobre el vidrio huellas de antiguos presagios   entonces cerraré la ventana y todos los compromisos con las gotas en cada rincón flotará mi sed y la sangre desbordará por la piel y mi lengua no amanecerá con los espejos porque guardará la noche   aunque tape la cara sin libar amaneceres y mi angustia germine en cada pedazo de luz recogeré hojarascas hasta que mis manos se caigan de humedad y tristeza en la noche de aguas en el día de luces    La carne, lenta como un río, arrebata los gritos. El fulgor de cada toque se diluye en la sombra y se sumerge en los confines del deseo. Como  iceberg las cabezas giran y se hunden las salivas. En un paisaje húmedo, vuelven las caricias, las miradas y el calor explota en el centro de sus tierras. Hembra y macho brotan bañados de silencio. Todo el desierto habitado de sudor, donde el creador deshidratado amanece cauce.   Ganímedes es el séptimo y más grande de los satélites del planeta Júpiter.

santiago bao, argentina

LA DISTRACCIÓN DEL RINOCERONTE A ver, los indígenas dicen que es loco, los blancos que es miope o idiota, por cierto que es incomprensible: embiste con furia a leones, trenes, arbustos y esqueletos con ese trote infernal, contra enemigos imaginarios y se detiene de pronto para olfatear con negligencia una hojita cualquiera. Perdida la mirada en horas interminables puede observarnos con fijeza. Sabe nadar y se ahoga sin más. ¿Dónde estás rinoceronte? ¿Distraído, miope, temeroso, idiota? Pura contradicción, cristalizado en neblinas remotas, aferrado a las rutinas de idénticos itinerarios en un mundo de estrechas murallas invisibles, su coraza esquizofrénica -la debilidad de su furia-, lo acorralan en cambios imposibles, ensimismado en tabúes o al Grial de los orígenes. No lo sé y digo creo que los indígenas tienen razón: el rinoceronte es loco.   de Memorias del zoo

santiago bao, argentina

LAS OTRAS PUERTAS   En el umbral de la puerta abierta por la noche, el gato llueve. Lo único que yo hice fue cerrarla. Ahora, el gato maúlla. de memorias del zoo.

cristina villanueva, argentina

manifesto Perfume encontrado como una aparición, excitada compra al pie del viaje.Manifesto nombre igual al del diario italiano,leído en trenes, su frenesí de izquierda.Rosselini, Roma Ciudad Abierta, los nazis, los ojos negros de la Magnani, mujeres que se expanden hacia adelante en el despliegue  de los pechos,de los gestos,de las gestas. El cuerpo en la pasión alegre de las manifestaciones, triunfando sobre los campos de todos los exterminios,gotitas de sol y de gritos, puño cerrado, caricia, el ruido del tren comiendo los caminos que ofrece en el comedor sus pastas coronadas de rojo. Las ventanas me atraviesan de paisaje,soy ese paisaje que cae desde lo alto,enredado de flores que arañan el vacío del aire buscando el mar. Taormina ,la costa Ligure ,la costa Malfitana ,esa misma pasión vertical ese abrupto balcón buscando el agua mientras desciende por escalas vegetales.Sacco y Vanzetti, el tranvía donde el capitalismo torna la anarquía en muerte.Golpes de tinta,tipógrafos,perfume de la lucha por ser a pesar de esas muertes y de las otras,el pecho libera,liberando su propio aroma en la energía del no o del si,cuerpo que habla la palabra que encuentra como una incitación o un secreto . Piel manifestandose,deseo en la cabeza que sacude mandatos y todo en el llamado del perfume.Me visto de él, subversivo desafío a los vacíos.Ese diario y los libros en el idioma oido en la  niñez,adornado de albahaca y de misterios y  los cruces del océano  y  los brazos de la abuela amasando la redondez fragante de la pizza y los ojos del chico penando la bicicleta robada con una porción enla mano.Otra vez el tren entre los rastros de lo no dicho,cine ,vino dulce[  sambayón.Me vuelco el olor junto al tesoro de su nombre,buscando atraer,labios historias, ese Pirandello de Caos despidiendose de los ojos en los que había sido. Ahora si tan dolor dolar en este país de bolsas negras hurgadas como el último tesoro del desastre. Ahora si ,lejos de ese mundo ,casi sin puentes.Sacco se llama Costeki.    Costeki muchacho asesinado en una manifestación hace 4 años.Al policía que lo mató acaban de darle una condena de cadena perpetua. Cristina Villanueva

harmonie botella, españa

LLUEVE       Llueve sobre mi alma hastiada. Las gotas lancinantes penetran mi cuerpo y barren maliciosamente mi corazón maltrecho. La lluvia, como un punzón, desgarra mi ser y ahoga con furia la esencia de las emociones.   Llueve sobre mi alma hastiada. El horizonte se pierde detrás de una cortina de agua y el futuro sofoca angustiosamente bajo el diluvio. Las sombras huyen y desaparecen a la zaga del acero liquido, se extinguen paso a paso en su último intento de sobrevivir.   Llueve sobre mi alma hastiada. El aguacero color de sangre y hollín se encamina hacia los senderos biliosos de la agonía. Regatos carmesíes y azabaches se engarzan para apagar los remotos latidos de la esperanza. Harmonie Botella. EL Campello. España

daniel alejandro gomez, argentina

Crisol de los mares                                                  Los dioses, pues, han derramado su savia en esta tierra, gacha y de geografías de climas imprecisos; y abrazaron trigales y maizales, como tiernos y abundantes templos de oro, sobre la patria viril de las caballadas corajudas que fundaron tus mástiles, con su túnica de laurel celeste y blanco, Argentina; y ellos, los jinetes alados y lacónicos, domando luengos y tristes caminos semejantes a su soledad, ya duermen, tal es así que duermen la Roma y la homérica Grecia. Suspiras, pues, un país que soñó el bello arco iris de las razas náufragas, sangre de Ulises, bebida por las venas abiertas de las pampas latinas. Pues Ítaca se ha erguido, entonces, eterna y plana, nutricia en fin, sobre los incas australes. Y Ceres pudo asentar a su trono en los llanos del silencio, en misteriosa amistad con la trémula ciudad, vibrante en su ardid de la piedra y del cemento. Mas Neptuno ha intimado con tus orillas, plateadas de leyenda, en el gran río forjado a cobre y azúcares mulatas, como anchuroso cosmos de espesas aguas deslizando su soplo de juncos y barrial. En aquella pampa que estremece a los espíritus dormidos de sus gauchos, invictos y sacros entre las nubes ardientes de Diciembre. Y el dulce paladar del tiempo sabe acerca del son espaciado del río, donde los barcos dejaron el hambre y la sed, y Babel atracó, pues, en la tierra, exuberante de una pubertad de gorros frigios. El aire, sí, es invisible en tu llanura, Argentina; solamente el rítmico sabor del pampero, el calor de la primavera reventando las semillas, ungidas en las manos del campesino. Y a lo lejos el sol lanza los fecundos veranos, erizando éstos, pomposos en la llanura, su cereal y su follaje, y también riega a tu candente solar, Argentina, al que las razas del mundo siguen alimentando, entregando a tu tierra sus huesos de mar.

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Luis de Góngora: - A los apasionados por Lope de Vega (1621): http://www.librodenotas.com/poeticas/Archivos/006911.html Francisco de Quevedo: - Contra don Luis de Góngora y su poesía (1613): http://www.librodenotas.com/poeticas/Archivos/006912.html César Dávila Andrade: - Poesía quemada (1962): http://www.librodenotas.com/poeticas/Archivos/006886.html Olga Orozco (1979): - Densos velos que te cubren: http://www.librodenotas.com/poeticas/Archivos/006886.html envio rui mendes

rodolfo garcia, colombia

POEMA PARA CORNO Y MUJER EN ROJOS El monstruo no es el poema es quien te habla embozado y pide tu llegada a este astillero calcinado de oráculos salobres, náyade de alguna Venecia, epigrama mujer sobre la córnea del tiempo, réquiem de cornos para un último viaje ungiendo la médula del poema, aurúspice de sonidos rojos, lamia ensombrecida dentro de la nota de algún dios. La fragua negra del Héspero lleva consigo el gorjeo de los peregrinos, el altar de Citerea ha sido profanado por cinerarios civilizadores, los monstruos metálicos han violentado la tranquilidad de ojos garzos del cansado Júpiter, en las arenas de Naxos reside la corte de un poeta mientras el piloto Palinuro le reclama a la oscura tormenta sus días y sus noches. Prometeo mal encadenado organiza la sublevación de los signos preso del cielo oscuro de sus deseos, cada día una muerte pequeña, la tristeza de mi último hombre entregada a la polvareda de unos ojos que aparecen basiliscos con los primeros toques de diana. Naces herida de la rabia de Neptuno, ángel con su jersey de agua que tiñes cintas de luz en los ojos blandos de quienes ya fueron leídos por la segadora de minutos. Desde la muerte hablo sin ser ceniza enamorada, pacificado en la ceguera que me permitiste como condena, como beso. Lo que fue y lo que será, Jano bifronte corre desnudo con su crátera vacía por el campo señalado para la ceremonia ulterior, Vulcano recoge los destrozos en casa de su amada, mientras que el poeta con una brizna de madera seca le extrae sonidos a la nada. Sobre la ruina de la noche: La hoja en blanco de mañana, el vaso difunto para saciar tu sed, las monedas sueltas que confían financiar alguna huída, la marca de la soga sobre el cuello del poema, el hambre postrero al abrir los ojos para despedirme de ti, que dejas enhiesta en tu marcha la verdad del silencio dentro de un corno patinado por la soledad. El poeta es un sobreviviente de la palabra, la fumarola de la tarde trae los oscurecidos clamores de una guerra que no se cierra de la mirada

gonzalo rojas candidato al nobel de literatura

Doce universidades chilenas postulan al poeta de Lebu al galardón Oficializan candidatura de Gonzalo Rojas al Premio Nobel La postulación será entregada al embajador sueco este mediodía y enviada a los miembros de la Academia esta semana. La Universidad Andrés Bello, que encabeza la campaña, prepara una traducción de su obra que sería lanzada en junio en Estocolmo.  Andrés Gómez Bravo Fecha edición: 25-01-2006 El vate nacido en 1917 estuvo el año pasado en Suecia, en el Festival de Poesía de Malmö, y regresaría este año para lanzar la traducción de Las Sílabas, volumen de editado por la UNAB. La postulación dice que es el poeta más laureado de Hispanoamérica. Y es cierto: Gonzalo Rojas es un coleccionista de galardones y en su estantería figuran el Premio Reina Sofía de España, el Octavio Paz de México, el Miguel Hernández de Argentina y -el más importante de de la lengua- el Cervantes. Ahora una docena de universidades chilenas quiere coronar su vitrina con el más cuantioso y popular que se entrega en el mundo, el Nobel de Literatura. La candidatura del poeta nacido en Lebu en 1917 será oficializada hoy en la embajada de Suecia en Chile. Manuel Krauskopf, rector de la Universidad Nacional Andrés Bello (UNAB), que coordina la postulación del vate, entregará la carpeta con los antecedentes al embajador sueco, Martin Wilkens. Durante la semana, la documentación será enviada a los miembros de la Academia. El dossier preparado por la UNAB cuenta con la adhesión de las universidades Católica, Santo Tomás, Finis Terrae, La Serena, Bernardo O'Higgins, Talca, Tarapacá, Católica de Temuco, La República, Iberoamericana de Ciencia y Tecnología y Católica Silva Henríquez. La presentación incluye biografía y obras del poeta, así como una carta del director de la Academia Chilena de la Lengua, Alfredo Matus, y el decano de Letras de la UC, José Samaniego. Además se anexan tres mil firmas de escritores, académicos y estudiantes. La postulación no sólo destaca los reconocimientos obtenidos por el autor de Contra la Muerte. También subraya la diversidad de su obra, que abarca desde los temas amorosos hasta los sociales; su labor en la Universidad de Concepción en los 60, donde realizó los Encuentros de Escritores Americanos, que reunieron a parte de los autores que animarían el boom, y su conexión con los jóvenes. Nueva traducción La oficialización de la candidatura es el primer paso en la campaña. Los promotores del vate buscan ahora adhesiones internacionales y preparan una segunda traducción de su obra al sueco. El primer libro de Rojas aparecido en Estocolmo fue una antología preparada por Lasse Söderberg, un reputado poeta, traductor de Octavio Paz. Fue lanzada por el propio poeta a mediados del año pasado, en el Festival de Poesía de Malmo. El mismo Söderberg trabaja ahora en la nueva traducción, basada en Las Sílabas, libro publicado por la UNAB en 2005. La edición sería lanzada en junio en Estocolmo y contaría con la presencia del vate. La postulación de Rojas, en todo caso, no sería la única remitida desde Chile. Con menos publicidad, Nicanor Parra también habría sido inscrito por la Universidad de Chile y la Diego Portales. Si bien la posibilidad de que la literatura chilena obtenga un tercer Nobel es reducida, está el hecho de que hace 15 años la Academia no reconoce a un autor de habla hispana. El último fue el mexicano Octavio Paz, gran amigo de Rojas. Los marginados por la Academia El Nobel de Literatura no es un galardón puramente literario. En sus criterios pesan también factores geográficos, idiomáticos y de corrección política. La lista de los excluidos es notable: León Tolstoi fue marginado por "ateo", Arthur Strindberg por su concepto "negativo" de la familia y es una incógnita por qué no premiaron a Joseph Conrad, James Joyce y Marcel Proust. En el caso de Jorge Luis Borges la razón fue política: la medalla que recibió en 1976 de manos de Augusto Pinochet. A su vez, en 1980, el año de las protestas de Solidaridad en Polonia, premiaron al disidente polaco Czeslaw Milosz, y en 1995, durante el proceso de paz en Irlanda, al irlandés Seamus Heaney. El Nobel de Literatura no es un galardón puramente literario. En sus criterios pesan también factores geográficos, idiomáticos y de corrección política. La lista de los excluidos es notable: León Tolstoi fue marginado por "ateo", Arthur Strindberg por su concepto "negativo" de la familia y es una incógnita por qué no premiaron a Joseph Conrad, James Joyce y Marcel Proust. En el caso de Jorge Luis Borges la razón fue política: la medalla que recibió en 1976 de manos de Augusto Pinochet. A su vez, en 1980, el año de las protestas de Solidaridad en Polonia, premiaron al disidente polaco Czeslaw Milosz, y en 1995, durante el proceso de paz en Irlanda, al irlandés Seamus Heaney. envio rui mendes

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